néons qui explosent, pensées qui décollent. toute cette fureur en un même lieu, cette rage de la jeunesse qui leurs prends aux tripes et les animes d'une vie indomptable.
ils sont tous des indomptés. des putains de fauves qui bouillent, bouillent, pareilles aux frémissements d'un volcan.
et il y a la lave qui s'en écoule. cet achèvement destructeur d'une hargne éternelle. tu es la lave, opale.
tu es un tout en combustion, un être de flammes, une âme embrasée.
tu penses plus vraiment à rien, si ce n'est à la chaleur de ton corps qui explose. à tes membres qui craquent sous la pression des jeux de ton corps. tu fermes les yeux, tu fermes les yeux et tu rêves.
tu rêves de paix, de silence et de cette mer calme, paisible. seule.
si seule, trop seule. un songe éveillé, rythmé par les condensés de la musique qui résonne au loin, au travers ton esprit, au travers ton être qui tambourine de toute cette ferveur naissante.
des heures s'écoulent, des heures troubles, des heures sueurs. ça cogne dans ta tête, ça fait des vagues dans ton âme.
tu n'es qu'un océan en fureur, ces marées qui s’enchaînent.
et tu as mal, toujours mal. de cette douleur de la vérité, cette vérité incontesté qui te ronge, grignote ton humanité, ta si belle humanité.
cette faible lueur clignote à la façon d'une lumière désaffecté.
mais. personne ne pourra jamais te réparer, opale.
t'es qu'un jouet brisé, un jouet cassé.
t'es qu'une poupée de cire, une poupée de verre.
personne n'a pris le soin de te déballer de ton paquet, pourtant, tu es déjà toute rouillée. intérieurement, extérieurement.
tu expires le soupir des ferrailles qui s'épuisent. tu expires ce soupir d'une vie, ce soupir qui dis désincarnée.
tout comme ta peau, marquée au fer rouge. tout comme tes pensées agitées, qui ne cessent de te répéter. que t'es désincarnée, opale.
mais, n'as-tu jamais été incarnée ?
as-tu une âme ? un cœur ? es-tu là ?

il y a toutes ces questions qui te vrillent la tête, comme des tambours de fanfares explosant à tes oreilles. tes cheveux collent la peau de ton visage, et toutes ces mains qui t'enserrent, et tous ces regards qui t'étranglent.
tu brûles, opale. tu brûles.
seule la fraîcheur des matins parviendra à apaiser tes plaies béantes, tes plaies rouges sang.
alors, tu les repousses de tes doigts, de tes bras, de ton corps. tu te fonds parmi ces êtres à l'acmé de leur jouissance.
ton esprit déraille, ton corps s'écroule.
tu sais pas pourquoi tu fais ça, tu sais jamais pourquoi.
ton instinct te guide, ton instinct te hurle d'oublier.
oublie tout, oublie cette couleur éclatante. abandonne là à tes souvenirs, à l'amnésie de ton existence.

et. soudainement.
la lune éclaire ton visage et rafraîchie ton âme. cette légère brise de la nuit vient frôler ta peau, doucement, doucereusement, de cette délicatesse infinie.
tu déambules entre les rues, les bruits sourds de la soirée s'éteignant au rythme de l'affolement de ton cœur.
tu ressens l'envie de pleurer, de hurler. et de t'effondrer sur le sol. inconsciente. ou morte.
tu sais jamais laquelle choisir. la vie, la mort.
mais, tout ne repose pas sur ces fatalités.
rien ne repose sur ces fatalités.
c'est à toi d'en décider.
alors, tu vagabondes parmi les ombres pareille à un spectre des étoiles. tu vagabondes entre les incertitudes d'un monde qui donne et qui reprend.
tu te sens fausse, fausse comme les rayons du soleil venant caresser ton visage avant les rafales d'une tempête. fausse comme ces sourires en déferlantes qui inondent les ruelles trop étroites de londres.
fausse comme ces voix qui hurlent ton prénom, au loin, trop loin.
des échos qui se répètent, des infinis plus vastes que d'autres.
t'es plus vraiment toi même.

mais, l'as-tu jamais été ?

tu entends pourtant cette voix, cette légère difformité, cette démarcation, cette réalité. tu la perçois, tu la vois, tu peux la toucher. elle est là, sous tes yeux. mais, tu ne peux pas. tu ne peux jamais regarder qui que ce soit dans les yeux.
cela te tuerait, entraverait ton cœur, te dévasterait d'une souffrance accrue par les remords de quelques actes pitoyables, amassés sur les bords de tes routes.
tu trouves du plaisir à croire, qu'un jour, un jour, ton passé, ton présent et ton futur seront blancs comme la neige scintillant sous les dorures du soleil.
tu sens son regard qui t'appelle. ce besoin lacérant de le regarder, de croiser son regard.

mais, tu es forte, opale.
personne ne peut te prendre, personne ne te prendra.

tu sais qui il est, du moins, tu penses l'avoir entrevu, du haut de ton palais d'argent. le voisin, ce voisin.
tu ne le regardes pas, tu te contentes de t'asseoir sur le trottoir d'une démarche maladroite, contemplant le ciel, ce ciel si noir, ce ciel qui ne ment pas.

et si les galaxies elles mêmes mentaient ? si rien de tout ça n'était là.
si tu n'étais pas vraiment là, opale ? opale et tes remords. opale et ta rage. opale et ton blizzard.

tu te tournes vers lui, sans abandonner tes yeux dans les siens. tu lui souris, tout simplement.
l'art du sourire, l'art du mensonge.
ce sourire triste qui pleure, ce sourire si fade, si sombre qui pèse sur ta conscience.

tu voudrais le regarder, tu voudrais toucher de tes yeux sa peau, les pores de son visage, la moindre expression de ses traits tirés par les émotions si futiles des Hommes.
mais, tu peux pas. tu as cette étrange sensation de vide, cette sensation de danger.
tu le sais. si tu le regardes, ce sera la fin du monde, tel que tu le connais.

alors, tu restes sur le trottoir. à contempler les étoiles. et puis, tu parles, soudainement, tu brises les silences de la nuit. sans vraiment répondre à cet ange des ténèbres. tu conserves ce masque d'illusion qui te façonne, qui te transforme.

" demandes aux comètes, elles te répondront. "